Quanto mais rota, mais marota

Olá!!

Apresento-vos o Sócrates.

Aquele que entrou pelo meio das pernas no meu irmão e nunca mais saiu de lá de casa.

Aquele que abandonaram, preso a um poste, ao pé do mercado do bairro, numa Sexta-feira - daquelas chuvosas do último Novembro - e que só se viu solto na manhã seguinte, quando os comerciantes perceberam que não era de ninguém. Ou melhor, que alguém não o queria.

O Sócrates tem um anito. Ainda lhe faltam uns quaisquer dentes que só nascem ao ano. Parece que é um "Braco alemão", que é como quem diz, um pointer alemão.

É maluco. Doido varrido. Adora subir e descer as escadas 5 vezes seguidas. Não consegue não derrapar no chão. Não há carpetes direitas com ele por perto. Sabem o Poço da Morte da Feira Popular? Ele faz isso com as patas, utilizando os sofás. Que, consequentemente, tomba.

O Bimbo não o pode ver. Literalmente. Prefere ir para o outro lado do quintal a ter de o ver pela rede. Só estiveram uma vez juntos na mesma sala... no veterinário.

Mas o Sócrates. ele adora trincar. A última vítima foi um par de cuecas. Meu. Reparei há bocado que têm uns buracos. Estrategicamente feitos. Estranhamente simétricos. O culpado? Sócrates!!

Quem, eu???

Como diz o ditado: quando mais roto, mais maroto.